J'écoute le bruit de la pluie depuis plusieurs dizaines de minutes maintenant. Allongée sur mon lit, les yeux grands ouverts, je me laisse emporter par ce son et lumière magique et angoissant.
Les éclairs ne cessent de zébrer le ciel; le rendant si clair par instants, qu'on croirait le jour revenu. L'orage gronde. Me fait sursauter. Me fait rire aussi.
Le bruit de la pluie.
Pas un bruit doux et romantique. pas un simple clapotis.
Non. Un bruit si fort et si puissant qu'il couvre le son de la radio, les paroles des passants, la course des autos, et même nos propres égarements.
De cette pluie d'été, violente et soudaine. Ce déluge tropical qui inonde trottoirs, rues, allées et jardins en moins de quelques minutes.
Il y a quelque chose de magique dans ce tableau de la nature. Les ombres des arbres dansant sur les fenêtres. Le vent soulevant mes rideaux. L'odeur des bougies près de moi.
Et toujours, le bruit de la pluie.
Mais il y a un je-ne-sais-quoi de triste aussi dans ce moment.
L'idée de manquer quelque chose.
De ne pas le vivre complètement.
D'approcher le sublime sans pouvoir le toucher.
Il aurait fallu que tu sois là, caché comme un enfant dans une forteresse de draps et de coussins, blotti contre moi.
Nous aurions soufflé les bougies pour mieux regarder le ciel se déchirer. Nous nous serions murmurés des secrets à l'oreille.
Et nous aurions écouté à deux le bruit de la pluie.
*
Et pour la première fois, ce soir, tu n'es pas toi. Tu est un autre.
